Venez-voir, dit le pompier à ses collègues, il est crevé. Bactéries de putréfaction, c’est de moi qu’il s’agit. Je suis par terre dans l’entrée, ils viennent de défoncer la porte. J’allais sortir quand je suis tombé. Mes yeux ouverts et l’odeur de la mort. On rabat mes paupières. Sac mortuaire, ils emmènent mon cadavre. Adieu définitif et durable, si tu vois ce que je veux dire. Un souffle violent m’a poussé vers l’avenir. Le chant final, depuis quand suis-je ici ? Depuis toujours. Vraiment ? Arrêt du cœur, constate le médecin légiste. Ah merde ! Même pas un petit virus ? Un demi SARS-COV-2 ? Non monsieur, l’infarctus du myocarde. Je dis ça fait chier, je devais partir en Grèce. Inhumation à venir, et l’acte de décès. Les pleurs d’Alexandra, les mots de quelques amis. Je m’étais retiré de toute vie sociale et depuis longtemps. Que d’autres avancent, pour moi c’est terminé. Je ne suis plus écrivain, et j’en ai rien à foutre. À part ça ? Rien. Des raves anti-masque, des vidéos virales, les fils d’actualité. Les conneries habituelles, la raison est à l’œuvre. L’accord grammatical, quelques notes de bas de page. Des mises au point objectives, le goût du paradoxe, des polémiques et des impostures. Les cent-quinze-millions de visites quotidiennes sur Pornhub en 2019. Les cent-cinquante vaccins contre la Covid-19 en développement dans le monde, dont cinq ont franchi le stade trois, étape qui consiste à vérifier son efficacité à grande échelle. Demandes d’autorisation de mise sur le marché, ça ne me concerne plus. Mon sang, qui s’est épaissi, se sépare en deux phases : l’une claire, contenant le plasma, l’autre foncée, contenant les globules rouges. Mes artères qui se vident, et la surface de l’être. Tissus en décomposition, les fluides organiques. Des gloires inaccessibles, régner dans son cercueil. L’espace commun de l’humanité et ma gueule au cimetière. Le nom de l’auteur, la pierre tombale. Alex viendra-t-elle se branler ? Sa mouille et sur le marbre. Sa chatte et sur le Pierre. Je suis baisé, au fond du trou. Voir dans le noir, la beauté des danseuses. La teuf dans l’au-delà, et les boules à facette. Il est où, le putain de champagne ?
Pierre Denan Journal 