Voile nuageux. Viande rouge, lame du couteau. Alex en culotte sur le canapé, téléphone dans une main. Je dis tu n’as pas faim ? Elle dit non. J’écoute Sweater, de Black Midi. Faire de la littérature, ça tourne à l’hémorragie. Obscénité, instincts primaires. Esprit de meute, penser le virus. Lâcheté, mensonges, le triomphe de la peur. Figures pornographiques, je bois le sang qui a coulé dans l’assiette. Mythologies urbaines, observations et analyses. Un accrochage dans une galerie. Applaudissements de l’assistante conquise, puis inquiète. Répertoire formel, une toile tendue sur un châssis. Syncopes et césures. Ruptures et disjonctions, jusqu’à l’absurde. Happening qui tourne au cauchemar, des hommes drapés dans des couvertures de survie. Appareil linguistique, la psyché d’une tueuse en série. Ouvre le ventre de ses victimes, déroule les intestins. Assassinats ciblés, des yeux de prédatrice. Phénomènes de réminiscence, toutes les métamorphoses. Épreuves les plus extrêmes. L’événement décisif, qu’est-ce donc que tout cela ? Quels sont les choix possibles ? Friedrich Nietzsche, de retour dans son studio de l’avenue Philippe-Auguste après sa marche quotidienne, regarde une rediffusion du match Manchester United – Southampton sur RMC Sports, et il mange des saucisses. Au-dessus du canapé, la reproduction d’une peinture qui le représente serrant une tête de cheval (Eric Drass, Nietzsche and the Horse, 2011). Il embrasse l’animal, se battre avec ses monstres. Un aquarium vide est posé sur un meuble, une odeur de moisi. Et de moutarde. Incident voyageur, la lumière des néons. Correspondance privée, système en expansion. Paris-Plage : la substance homogène, y révéler sa loi. Les blancs laissés entre les chapitres. Une mise en œuvre, Allô Houston. Un crime parfait. Une espèce d’ordre, une teinte lunaire. Ainsi toute ma vie et jusqu’à ce jour. Distance agitée, je vais d’un mur à l’autre. Malaise ontologique, mais à peine. Ça va ? dit Alex et elle met du vernis sur ses ongles. Je dis oui, ça va. Elle dit tu as du sang sur ton t-shirt. Mais aussitôt, dans le dialogue. La moindre tache, le jour décline.
Pierre Denan Journal 